JANEIRO

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Poesia

que minhas promessas de ano se façam poesia

quero mais versos nas páginas dos meus dias

menos odes, muito mais cantoria

quero que haja em minha vida mais poesia

 

E que se façam grandes minhas toadas

decassílabos doidos de noites devassadas

redondilhas maiores compassando alegria

sete sílabas poéticas, sete mares de poesia

 

Que meus erros cansados se façam borrão

são versos de giz apagados no chão

que meus versos de preguiça, preconceito e letargia

se façam brancos

sem par, sem rima, sem elegia

pois agora sabem da força da minha poesia

 

E que minha revolução se faça alexandrina

avassaladora, bela, imperiosa sina

do homem que se escreve menino

e que brada ao mundo ser poeta

que sua trova não é mais incerta

que em sua vida agora há mais poesia

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ANÁLISE SIMPÁTICA

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Quando a vida é zeugma

somente a esperança

complementa o sujeito

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O CEGO NARCISO

 

Olhar com os olhos de alguém

é desvestir-se de si

é desistir de ser flor

para virar colibri

 

E voar pra mais além

e deixar sua própria rima

sua métrica segura

seu complexo de obra prima

 

Mas desolhar-se é custoso

pois que o espelho é ardiloso

e quase sempre indulgente

 

E o seu canto mavioso

é um conselho perigoso

e o que faz desver-se urgente

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CARRINHOS DE FERRO

 

Nasci em 84, em São Paulo, numa madrugada confusa e sem gasolina, que por pouco não me faz nascer em Brasília (o carro, não a cidade). Como disse, confusa e sem gasolina. Garoei na cidade até os dois anos, época em que minhas lembranças só interessariam a Freud, quando veio o chamado para minha grande aventura: a Amazônia.

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Meus pais eram médicos recém formados, começando a vida e os bolsos, e receberam uma oferta irrecusável— trabalhar numa cidade particular (da Vale), prestando serviços de saúde à uma mineradora de bauxita, no meio da floresta. O salário era bom, não pagariam aluguel, luz, água nem a escola do filho, tudo seria fornecido pela companhia. Então partimos.

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A cidade aninhava-se a noroeste do Pará, acessível apenas por barco ou avião. O nome era Porto Trombetas mas também poderia ser chamada de “Tudo Um”, pois só havia um clube, um cinema, uma escola, etc. Era tão miúda que não havia ônibus, nem moradores de rua, nem polícia, nem assaltante. Dormíamos de portas abertas para ventilar a casa, todos se conheciam e nas noites quentes os vizinhos botavam a cadeira na porta de casa, enquanto as crianças tomavam banho de mangueira na rua. As casas eram quase iguais, sem muros, ladeadas por grandes terrenos, enormes castanholeiras, coqueiros, marias-sem-vergonha, hibiscos e um sem número de árvores de comer. Quando era tempo, coisa mais comum era ver moleques descamisados, com vara de bambu para catar goiabas, cajus, ingás, mangas, murucis e o que mais pudessem carregar. Sacolas cheias, beiços melados e pés de barro, eis um bocado da minha infância.

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De vez em quando aconteciam umas brigas, tínhamos nossas “gangues”, coisa de garoto. Como todo mundo estudava na mesma escola, as turmas seguiam a mesma lógica, uma certa divisão por idade e não por status social, e cada bando tinha seus hábitos e suas brincadeiras (como o assustador “futporrada” dos meninos mais velhos). Mas havia um ponto de convergência entre toda a molecada, uma brincadeira simples e bonita: carrinhos de ferro, daqueles pequenininhos, que a gente comprava de cartela no Bazar da Dona Gilda ou em Manaus, quando o avião parava lá no caminho pra qualquer outro lugar. Geralmente o encontro acontecia de tarde. Os moleques peregrinávamos pelos quintais uns dos outros, mal batendo palma e já entrando (e quando as tias davam conta a gente já estava no sofá, esperando o amigo). Seja pela miudeza da cidade ou pela similaridade entre nossas casas, parecia que morávamos todos juntos, especialmente nessa hora, onde os rapazes mais caneludos esqueciam das mocinhas cheirosas e ajoelhavam na terra pra construir brinquedo conosco, os meia-porção. Era uma comunhão bonita, crianças com um e dois dígitos de idade brincando juntas, despreocupadas, desseparadas.

 

Como um bom ritual, havia um templo, que era o canto detrás da trave de cá do campinho, porque as árvores e as terras de lá eram mais generosas. Então acontecia a divisão de carrinhos, emprestados/ trocados/ surrupiados de acordo com a profissão naquela vez (e todos queriam ser “polícia” porque poderiam correr pela cidade e prender alguém). Aí começava a construção, ruas e avenidas feitas com taquinhos sulcando a areia fofa daquele chão, cada qual querendo fazer a casa mais vistosa, com garagem e porteira. Valia tudo, de túneis à arranjos com tufos de capim. Depois, chafurdávamos em nossos papéis e a interação era bem realista: tinha menino bombeiro, dono do supermercado, ladrão e menino que botava banca braba de autoridade, de modos que às vezes a realidade transpunha as fronteiras de nossa metrópole de areia e os socos eram de verdade. Mas a beleza dessa época é justamente essa, saber que emoções são pó, não pedra, e de pouco já construíamos de novo, amalgamados.

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Hoje, há milhares de quilômetros e anos de Trombetas, me pergunto se as crianças de lá ainda brincam de carrinhos de ferro ou se a pobreza da infância asséptica e virtual de hoje devorou mais esta tradição. Que histórias contarão este pequenos? Que História?